Bald 60 - 22

„Nein danke, für mich gerne ein Wasser“ ist im Zusammenhang mit Einladungen zum Essen, zu Partys oder zu größeren Zusammenkünften anderer Art offensichtlich oft ein gar nicht so leicht zu akzeptierender und zu erfüllender Wunsch, wenn die Ablehnung einem dort üblicherweise getrunkenen alkoholischen Getränk gilt.

Wenn ich auf die nicht seltene Gegenfrage „auch kein Sektchen (Bierchen, Weinchen …) zum Start?“ konkretisiere, dass ich gar keinen Alkohol trinke, kann es gut passieren, dass mir offensichtlich angeheiterte Menschen, mit dem Glas in der einen Hand und der Flasche in der anderen, erklären, dass sie ja auch nur selten und dann nur wenig trinken.

Nicht selten schließen solch ausschweifende Monologe dann noch mit der Frage „oder vielleicht doch ein Likörchen?“.

In solchen Fällen bin ich für manch einen eine Herausforderung in Person und sie für mich natürlich auch.

Mir ist das nämlich egal, ob andere viel oder wenig trinken. Wenn sie in meiner Gegenwart viel trinken, gehe ich weg. Oder wenn es vorher schon zu erwarten ist, gehe ich meistens gar nicht erst hin. Punkt.

Bei mir zu Hause gibt es seit mehr als 30 Jahren keinen Alkohol. Auch nicht für Gäste. Nach ein paar Ausfällen, möchte ich auch nicht mehr, dass sich jemand etwas mitbringt.

Als ich den Gatten kennenlernte war ich schon ein paar Jahre nüchtern. Und er bemerkte nach wenigen Wochen in meiner Gegenwart, dass er schon lange nichts mehr getrunken hatte und beschloss, es nun auch einfach zu lassen. Dabei ist es dann geblieben. Zwei Menschen, die einfach ohne Alkohol leben.

In meinem Fall ist es so, dass ich in den Jahren, als ich noch glaubte, eine Erklärung zum „nein danke“ geben zu müssen, oft gesagt habe, “ich habe die Alkoholmenge, die für ein Leben vorgesehen ist, bereits intus“.

In meinem jungen Erwachsenenleben habe ich sehr viel getrunken und wenn ich einmal dran war, fand ich kein Ende. In Kneipen zu jobben hat das vielleicht nicht wirklich verstärkt, war aber auch nicht dazu angetan, zurückhaltend mit dem Alkoholkonsum zu sein.

Als ich in der Innenstadt lebte, hatten die umliegenden Kneipen alle kräftigen Cognac für mich vorrätig. Den trank ich in beträchtlichen Mengen abwechselnd mit Kölsch.

Freunde, die Urlaub in Spanien machten, brachten mir den Magno von Osborne mit und zur Sparkassenzeit bekamen meine Kassiererkollegen zu Weihnachten ganze „LKW-Ladungen Spirituosen“ geschenkt. Den Cognac gaben sie immer gleich an mich weiter. Den trank ich auch gerne mal alleine Zuhause. Nicht nur ein Gläschen. Nicht nur zum Spaß.

Da ich wusste, dass es mir irgendwie nicht wirklich gut ging, begann ich halbherzig irgendeine Gruppentherapie, die im Stadtmagazin beworben wurde.

Ich ging manchmal hin und manchmal nicht. Einmal sagte die Therapeutin „du kannst ruhig auch kommen, wenn du was getrunken hast“. Ich wusste nicht, wovon sie sprach. Wirklich nicht.

Irgendwann habe ich mir dann im Frauenbuchladen, sowas gab es damals ja in der Großstadt an fast jeder Ecke, wegen einer Frau, um die ich mich sorgte, Bücher über Frauenalkoholismus gekauft. Schon während des Lesens des ersten Buchs wurde mir klar, dass die über mich schreiben.

Meine Lage spitzte sich dann zu und gipfelte in einem grauenhaften Silvester irgendwann zweite Hälfte der 1980er Jahre, an dem ich unter anderem alleine mit einer Flasche Mumm extra dry am Rudolfplatz stand und schon ziemlich besoffen, den, sich zu Recht abwendenden, Umstehenden wortreich erklärte, dass das Leben scheiße ist und man in so einer Stadt verrecken kann und dass das ja keinen interessiert.

Danach habe ich einen Zug durch die Kneipen gemacht und mit verschiedenen anderen gescheiterten Existenzen getrunken. Irgendwann begegnete ich Freunden auf einer Party. Als ich sie grundlos und pöbelhaft beschimpfte, haben sie das, im Nachhinein betrachtet, einzig Richtige getan. Sie haben mich einfach stehengelassen.

Irgendwie habe ich in der Nacht ein Taxi ergattert, konnte offensichtlich erklären, wo ich wohne und irgendwie habe ich es in mein WGbett geschafft.

Am nächsten Morgen wusste ich: dass war‘s. So geht es nicht weiter, habe meine Alkoholvorräte genommen, in die WGküche gebracht und gesagt: „Trinkt ihr das, aber wenn es geht, ein paar Wochen lang nicht in der Küche“.

Von da an habe ich mich als Alkoholikerin betrachtet, habe nicht mehr in der Kneipe gearbeitet und meine viel trinkenden Freunde verloren, weil sie fanden, dass ich spinne.

Ich habe mich dann 2 Wochen lang im Zimmer aufgehalten und versucht durch Fernsehgucken herauszufinden, wie Menschen miteinander umgehen.

Ich wusste nichts mehr über den komplett nüchternen Umgang miteinander und auch nichts über den Wert der Klarheit in allen Lebenslagen. Darüber lernte ich wohl auch mit dem Fernsehinhalt nichts, war aber erst einmal schön abgeschirmt.

Meine Mitbewohner besorgten mir Wasser und Säfte in großen Mengen und nach einiger Zeit habe ich vorsichtig wieder Schritte in die Welt gemacht. Auch zu Einzeltherapiestunden.

Nach einem trockenen Jahr hatte ich einen Rückfall über ein paar Monate, der endete mit einem Riesenbesäufnis auf einem Therapiewochenende und die Therapeutin war fantastisch.

Sie hat stoisch so mit mir gearbeitet, dass klar war, sie wäre da, wenn ich leben wollte. Wenn aber nicht, wäre das auch ok.

Es war einer der größten Kämpfe, die ich im Leben bisher gekämpft und glücklicherweise gewonnen habe.

Etwa zwei Jahre lang habe ich noch geschwankt, wenn andere besoffen waren, aber auch das verlor sich.

Jeder lebt sein Leben wie er will. Ich meines seit mehr als 30 Jahren ohne Alkohol und als sei das für meine Umwelt als Herausforderung noch nicht genug, seit mehr als 20 Jahren auch ohne das Essen von Tieren.

Wenn sich dann in diesem Fall auf mein „nein danke, für mich nur das Brot“ oder „für mich nur das Gemüse“ oft die Frage „auch keinen Fisch?“ oder „gar kein Tier?“ anschließt, sag ich schon lange einfach nur „nö“ und hoffe, damit die Erklärungen, dass sie alle ja auch kaum Fleisch essen und überhaupt …, auf ein Minimum zu beschränken.

Für mich ist beides kein Problem mehr. Ich trinke einfach keinen Alkohol und esse keine Tiere. Und ich bin seit Jahrzehnten nie mehr in Versuchung gewesen, etwas davon zu tun.

Weil ich es für mein Leben nämlich so möchte. Fertig.

Bald 60 -21

Die Kartoffeln für die Reibekuchen hat die Oma geschält, aber reiben musste sie der Opa. Jedenfalls seit er in Rente war.

Sie waren schon im ausgebauten Dachgeschoß vom Reihenhäuschen eingerichtet, als wir zwei Tage später mit Sack und Pack ankamen.

Den Ausbau gab es eigentlich für den Übrigbleibenden von beiden. Aber sie wollten schon jetzt die Wohnung in der Stadt aufgeben.

Sie waren Anfang/Mitte 60 und wohnten jetzt in einem Zimmer mit Dachschräge, kleinem Badezimmer und winziger Küche.

Dem Opa fiel das schwer. Er war ein Draußenmensch.

Sehr lange hat er in den Grünanlagen der Stadt gearbeitet.

Wenn man mit ihm durch den Stadtwald ging, hat er gezeigt, welche Bäume er selbst gepflanzt hat. Vor vielen Jahren, ganz klein. Er war stolz auf die Bäume und ihr Wachstum und ich war stolz auf den Opa.

Noch heute denke ich manchmal. Erfunden hat die Stadtwälder Herr Adenauer und der Opa hat „das alles“ gepflanzt. Beides prima.

Er war kein Gärtner. Er war Arbeiter. Einer von vielen Geschwistern aus der Eifel. Keine Ausbildung. Der jüngere Bruder durfte studieren. Sollte Pfarrer werden. Wurde aber Oberamtmann.

Das war dann der mit dem Geld und den enorm vielen Käufen aus den Katalogen. Neckermann, Otto, Quelle.

Eindrücklich in Erinnerung ist mir eine sehr skurrile Sitzsauna. Eine Hülle mit Stuhl, aus der der Kopf herausragte. Ich könnte schwören, dass sie, wie so vieles andere in diesem Haushalt, niemals benutzt worden ist.

Wir sollten sie bewundern als wir zum Kaffee dort waren. Überhaupt sollte man dort immer alles bewundern.

Dem Opa war das egal, er stand am liebsten im Garten, rauchte Rothändle ohne Filter und schaute in die Weite.

Als meine Schwester und ich noch kleine Kinder waren, wohnten sie mitten in der Stadt, in der Nähe vom Rosengarten, da war er gerne.

Manchmal hat er uns abgeholt. Zu Fuß. Zum Schlittschuhlaufen und anderen „Draußensachen“. Dafür war er einige Zeit unterwegs. Ich glaube, das mochte er sehr.

Als wir dann miteinander im Haus wohnten hat er den Garten angelegt. Mit winzigen Pflänzchen. ‚Das wächst alles ins Geld‘, hieß es. Und so war es dann ja auch.

Ich sehe ihn noch wie heute auf der Terrasse stehen, rauchen und schauen. Oder aber glücklich von seinen Ausflügen mit der „Rentnerkarte“ aus dem Stadtwald zurückkommen. Aber solche Ausflüge hat die Oma nicht gemocht.

Sie wollte, dass er mit ihr zu Hause blieb. Im Dachgeschoß. Sie war eine Stubenhockerin, liebte das Lesen am Tag und das Fernsehen am Abend.

Sie waren, wie gesagt, noch nicht wirklich alt, als sie ihre Schlafsofas im Reihenhaus bezogen. Und für den Opa war das, glaube ich, viel zu eng.

Als er die Schmerzen in der Herzgegend bekam und das Ziehen im Arm, hat er sich mit der Oma aufs Sofa gesetzt und sich geweigert einen Arzt kommen zu lassen.

Meine Mutter hat den Arzt dann am Nachmittag gegen den Willen ihrer Schwiegereltern geholt.

Den relativ langen Weg nach vorne auf die Straße zum Krankenwagen ist er trotz Herzinfarkt aufrecht gegangen. Er wollte nicht auf der Trage transportiert werden.

Eine Woche war er im Krankenhaus. Nur mein Vater, sein Sohn, hat ihn dort besucht. Es hieß ja, er ist bald wieder zu Hause.

Als am Ende dieser Woche morgens früh der Anruf kam, dass mein Vater ins Krankenhaus kommen sollte, war er wohl schon nicht mehr am Leben.

Meine Großmutter hat das so sehr aufgeregt, dass sie Tabletten und für die Beerdigung ein Attest vom Arzt bekam.

Als er starb war ich 15 und traurig. Ich wusste sofort, dass er fehlen würde und so war es dann auch. Nicht nur beim Fußballgucken im Familienwohnzimmer.

Seinen Aschenbecher gibt es noch im elterlichen Haushalt und als ich noch rauchte, habe ich ihn bei Besuchen oft benutzt. Jetzt steht er nur noch rum.

In den Folgejahren hat seine Witwe täglich die Todesanzeigen in der Tageszeitung begutachtet und wenn sie jemanden fand, der ihr von den genannten Titeln her gut gefiel, sagte sie z.B. ‚siehste mal, der war Oberamtmann und der hätte länger gelebt als der Opa!‘.

Sie hat ihn circa 35 Jahre überlebt. Die meisten Jahre davon verbrachte sie im Dachgeschoß mit ihren Büchern, Zeitschriften und dem Fernseher.

Ob es in all den Jahren noch Reibekuchen gab, weiß ich leider nicht mehr.

Die von ihm gepflanzten Bäume im Garten jedenfalls mussten Jahre später alle gefällt werden. Sie wurden zu groß für diesen Garten.

Bald 60 -20

Bei der Durchsicht alter Texte und Textfragmente fand ich diese Beschreibung samt Dialog, der genau so stattgefunden hat:

‚Strahlender Sonnenschein. Winter. Ich habe beide Jacken um die Taille gebunden und schwinge Schuhe samt Strümpfen in den Händen. Viele Kilometer Strand. Fast Menschenleer. Weit weg eine einzige Gestalt. Für meine Augen nicht näher definierbar. Als wir uns einander annähern, erkenne ich einen alten Mann mit einem leicht gebeugten Haupt. Er geht langsam, bleibt immer wieder stehen.

„Ist das nicht herrlich?“ frage ich als sich unsere Wege nah am Wasser kreuzen, obwohl ich ja weiß, dass ich es herrlich finde.

„Ohne meine Frau ist das alles nichts. Drei Wochen bin jetzt schon allein“ antwortet er.

Mittlerweile sind wir beide stehengeblieben. So unvermittelt mich die Information trifft, so wenig weiß ich darauf zu sagen. Ich schaue ihn an und er hilft mir. Oder sich?

„Ganz plötzlich war’s vorbei. Der Sohn hat mich hierhergeholt. Ist aber nix für mich.“

Mein Mund bleibt verschlossen, aber ich spüre meine Augen im Spiegel der seinen funkeln.  Er wirkt nicht unglücklich. Allein vielleicht. Unglücklich nicht. Ärgerlich wohl ja. Ob er das gewöhnt ist?

Er schimpft ein bisschen über seinen Sohn. Erwähnt, dass die Jungen das Alter nicht verstehen können und dass sein Leben insgesamt nicht das Wahre war.

„Und jetzt knirscht auch noch der Sand in meinen Schuhen.“ Pause. „Die Frau hätte gesagt, zieh‘ vorsichtshalber die Schuhe aus, wenn du durch den Sand gehst.“

„Und hätten Sie’s gemacht?“

„Nein. Natürlich nicht.“‘

Den Winter an der Playa de Palma mochte ich nicht nur wegen solcher Begegnungen immer am Liebsten.

Als wir zur Jahrtausendwende am 30.12.1999 mit Sack und Pack und Hund auf der Insel ankamen, sind wir, nachdem wir das Häuschen gelüftet hatten, zum Meer gefahren.

Ins Weite gucken und Meeresluft atmen.

25 Kilometer hin und 25 Kilometer zurück. Irgendwann haben wir das  erst aus Kostengründen und später dann aus Zeitgründen nicht mehr so oft einfach nur so gemacht.

Aber an diesem ersten Wintertag in der neuen Heimat fühlte ich mich wie im Himmel. Der Strand war, wie ich später wusste, wie jeden Winter, nicht geräumt, und voll mit Algen und riesigen Bergen von Muscheln.

Ich habe das als fantastisches Willkommensgeschenk empfunden und mehrere Tüten voll gesammelt, die ich dann später zu Hause, im nagelneuen Zuhause, gewaschen und dann einzeln auf dem Verandamäuerchen zum Trocknen ausgelegt habe. Sortiert nach solchen, die ungelocht und anderen, die bereits gelocht an den Strand gespült wurden.

Immer wieder habe ich im Winter nach Stürmen Muscheln in großer Zahl gesammelt, viele Säulen und Mäuerchen damit verkleidet und über die Jahre hunderte von Ketten gebastelt, die sich dann durch die Markt-Kunden-Urlauber tatsächlich weltweit verteilt haben.

Besonders in Erinnerung ist mir ein französisches Paar, das in Kalifornien eine kleine Boutique betrieb und bei mir auf einem mallorquinischen Markt diese Art "Pullover", die ich herstellte und einen großen Batzen unterschiedlicher Muschelketten für den Weiterverkauf erstand.

Das ist besonders hängengeblieben, weil ich manches davon später auf den Fotos ihrer Website wiedersah und mir der Verkauf ob der sehr großen Entfernung so exotisch erschien.

Dass der Winter in einem kleinen, nicht gut isolierten, Fincagebäude kalt und irgendwie immer feucht ist, wusste ich bei unserer Ankunft ja noch nicht.

An diesem ersten Abend machten wir mit dem hinter dem Haus befindlichen Holz ein Feuer im Kamin und fanden alles super.

Dass wir dringend weitere Heizquellen bräuchten wurde in den darauffolgenden Tagen klar und wir erstanden 2 rollbare Gasöfen, die wir zusätzlich nutzten und bei Extremkälte direkt vor uns aufbauten.

Jeden Abend kam der Kamin zum Einsatz und in seiner Nähe war es stets herrlich warm.

Auf der Insel wird es kaum kälter als 0 Grad, aber das fühlt sich ob der Luftfeuchtigkeit und der immer ein bisschen klamm bleibenden Textilien kälter an.

Auf dem Markt früh morgens trug ich im Winter oft neben dicker Winterkleidung zwei Paar Socken in gefütterten Schuhen und hatte trotzdem eiskalte Füße.

Ein Outfit, dass der Urlauber, der gegen 11 Uhr im möglicherweise strahlenden Sonnenschein bei gut 20 Grad über den Markt schlendert, natürlich kaum verstehen kann. Das wiederum verstehe ich gut.

Wenn ich im Winter zu Seminaren oder Besuchen nach Deutschland flog, bin ich auf das, „zieh dich dick an, hier ist es schweinekalt“ nur zu Beginn reingefallen.

Denn in Deutschland brauchte ich, wegen der überall laufenden Heizungen, neben der dicken Winterjacke für draußen, immer viel dünnere Kleidung als im mallorquinischen Zuhause. 

Heutzutage bin ich weiterhin gerne im Winter auf der Insel und suche unter anderem solche kurzen Begegnungen wie die oben beschriebene.

An der Playa de Palma, wo die Sonne, wenn sie scheint, was sie ja oft tut, gut wärmt - und in einem Hotelzimmer mit Heizung!

 

Herrlich!