Sie hat beide Konten leer gemacht.

Vor 14 Jahren sind der Gatte und ich zurück nach Deutschland gezogen. Auf meinen Wunsch hin in die Gegend, in der meine Eltern nach wie vor lebten. Denn schon damals waren sie nicht mehr "die Jüngsten" und ich konnte mir vorstellen, dass sie eines Tages über Beistand oder Hilfe aus der Nähe froh sein würden. 

Bis Anfang diesen Jahres war wenig Konkretes notwendig. Grundsätzlich waren sie froh, einander zu haben und irgendwie trotz Pflegegrad 2 und Rollator auf Mutters Seite, weitgehend ohne viel Hilfe von Außen zurechtzukommen. Ihnen schien zu reichen, dass sie wussten, dass ich da wäre, wenn es notwendig würde und bis dahin sollte es nicht mehr als regelmäßige nicht zu häufige Besuche geben und bei mir reifte die Sorge, dass ich unter diesen Umständen wahrscheinlich nicht zu echter Hilfe fähig wäre, sollte sie doch eines Tages nötig sein.

Das alles sollte sich Mitte März diesen Jahres plötzlich von einem Moment auf den anderen ändern.

Mittlerweile waren beide fast 90 Jahre alt und hatten auch mich fast soweit, dass ich glaubte, sie werden ähnlich wie meine Großmütter die 95 und 100 Jahre alt wurden, ewig so weiter vor sich hin leben. 

Eines Tages im März war ich zu einer bestimmten Zeit zum Kaffeetrinken im elterlichen Haus angekündigt. Ich war wie immer mit der früheren Bahn gefahren, um auf jeden Fall pünktlich zu sein. Normalerweise spazierte ich bei zu früher Ankunft bis zum verabredeten Zeitpunkt durch die Gegend, um nicht zu früh zu stören.

An diesem Tag zog es mich auf direktem Weg viel zu früh ans Ziel.

Dort angekommen, finde ich meine Mutter auf der Eckbank sitzend. Sie bemerkt kaum die Blumen, die ich, noch in Schal und Jacke, in eine Vase stelle und sagt statt dessen "Heute ist mir ganz komisch". Sie hatte offenbar schon zu Beginn ihrer Mittagspause einen kribbelnden Schmerz unter der linken Achsel und im Arm gehabt. Dagegen hatte sie tatsächlich noch Kühlpads benutzt, war nach einer Stunde nach unten in die Küche gegangen, hatte noch Kaffee aufgesetzt und saß nun seit einer Minute dort auf der Eckbank.

Als ich bemerkte, dass sie kreideblaß war und kalten Schweiß auf der Stirn und am Körper hatte, kippte sie auch schon augenrollend nach hinten.

Während ich sie bequemer legte, rief der Vater auf meinen Befehl hin einen Krankenwagen. Dann ging alles schnell. Zu den Sanitätern kam die Notärztin. Untersuchung, Zugang und erste Medikamente noch im Haus, mehr Behandlung im Krankenwagen und dann mit mir und Blaulicht in die Uniklinik.

Als sie aus dem Wagen ins Gebäude gebracht wurde war sie aschfahl und ich war nicht sicher, ob sie noch lebte.

Nach einer halben Stunde erfuhr ich im Wartebereich der Notaufnahme, dass sie "der akute Herzinfarkt" war und wohl "alles gutgegangen war".

Wenige Stunden später fanden wir beide uns ziemlich munter auf der Intensivstation des Herzzentrums der Uniklinik wieder.

Nach Hause sollte sie nie mehr wieder zurückkehren. 

Sie hatte nun zwei Stents, in den Folgetagen hatte sie Vorhofflimmern, Atemnot, Wasser in Lunge und mehr und mehr Durcheinander im Körper. Es folgte Untersuchung auf Untersuchung. Bald war klar, dass zwei ihrer Herzklappen nicht mehr funktionierten. Verlegung in ein Rehakrankenhaus. Es gab ein vages: wenn das Wasser regelmäßig medikamentös aus dem Körper ausgeschieden werden kann und sie sich erholt, könnte eine Klappe (vielleicht) operiert werden. Weitere Untersuchungen, Behandlungen, Hoffnungen bei Vater und Schwester. Sie selbst ahnte früh, dass ihre letzten Wochen oder Monate begonnen hatten.

Nach etwa 6 Wochen entschuldigte sie sich, mittlerweile auf den Rollstuhl angewiesen, bei meinem Vater, dass sie nicht mehr kann und bat darum, dass wir ihr einen Platz in einem Pflegeheim besorgen.

Zu der Zeit konnte sie wohl selbst noch von Bett in Rollstuhl wechseln und kurze Zeit noch in gleicher Weise selbständig zur Toilette fahren. 

Beim Umzug ins Heim nach etwas 8 Wochen war sie wegen oder trotz vieler Mobilisierungsversuche so gestresst oder geschwächt, dass die Pfleger schon Mühe hatten, sie vom Krankenhausrollstuhl in den Transportstuhl zu "hieven".

Zum Glück wurde sie im Heim auch als kompletter Pflegefall aufgenommen. Wir hätten die Pflege zu Hause aus vielen Gründen niemals leisten können. und Gottseidank hatten die wunderbaren Damen des Sozialdienstes des Rehakrankenhauses auf meine Nachfrage und die Fürsprache des letzten behandelnden Arztes ein ambulantes Palliativteam verordnet und beauftragt, das uns allen bis zum aller letzten Tag wunderbar geholfen hat.

Am dritten Tag im Heim konnte sie sich nicht mehr bewegen, nicht sprechen und keine Augen öffnen. Wir fanden einen Pfarrer, der ihr die Krankensalbung spendete. Während des Rituals gab es kleine Zeichen, dass sie erlebte, was geschah und in der Folge erholte sie sich tatsächlich so, dass sie wohl komplett bettlägerig blieb, aber die meiste Zeit klar erlebte, was geschah. 

Meine Schwester und ich wechselten uns mit Besuchen an den Vormittagen der Woche ab und der Vater hatte noch ein halbes Jahr lang ganz geregelte Nachmittage und Wochenenden in ihrem Zimmer an ihrem Bett. 

An vielen Tagen waren wohl auch schöne Gespräche möglich und sie konnte ihm noch manch drängende Frage zum alltäglichen Leben beantworten, um die er sich bis dahin nie gekümmert hatte.

Er hatte noch niemals alleine gelebt. Und nun fand er sich, tatsächlich völlig unvorbereitet, weil er bis dato jeden noch so kleinen Gesprächsfetzen über Alter, Krankheit und Tod vehement abgelehnt hatte, in dieser für ihn zunächst panikbesetzen und schrecklichen Situation wieder. 

Im Laufe der Zeit wuchs er tapfer Schrittchen für Schrittchen, mit ihrer und der töchterlichen Hilfe, in das sich immer wieder verändernde neue Leben hinein, dass sich nun am vorvergangenen Dienstag Abend unwiderruflich nochmals geändert hat. Nun ist er Witwer 

In den letzten Wochen wurde Mutters Körper immer fülliger, da sich die entwässernden Medikamente kaum ohne weitere noch offensichtlichere Nebenwirkungen steigern ließen. Die Sprache wurde undeutlicher, sie aß immer weniger, das Gedächtnis ließ sie immer häufiger im Stich und immer wieder sagte sie "jetzt habe ich keine Lust mehr, ist das schlimm?"

Ich bin ihr dankbar, dass ich sie sehr oft besuchen durfte, dass sie meine Massagen mochte, dass sie mir bei allem, was ich für sie und den Vater geregelt habe, vertraut hat und dass wir einfach beieinander sitzen konnten, und sie offenbar auch das mochte.

Anfang November habe ich begonnen häufiger und länger als bisher bei ihr zu sein. Sie sprach nur noch wenig und wenn, dann war das Meiste nicht aufs erste Hören zu verstehen. Sie mochte nicht mehr in den Spezialrollstuhl, in den sie manchmal mit Lift gehoben worden war. Nicht mal dem Vater zu liebe, nicht mal mehr das.

Sie lag in ihrem Bett, wurde wegen ihres Dekubitus am Steißbein weiterhin von links nach rechts gedreht und hatte, begleitet von den genuschelten Worten "ich döse dann jetzt", oft ihre Augen geschlossen.

Am Sonntagabend, 2 Tage vor ihrem Tod, sprach sie plötzlich, wohl mit geschlossenen Augen, aber laut und deutlich mir mir.

Das ist das Gespräch:

"Ist denn jetzt alles gut?" "Ja. Alles ist gut!" Lange Pause

"Ist denn jetzt alles erledigt?" "Ja. Ich glaube: ja" Lange Pause

"Ich habe beide Konten leer gemacht!" "Meinst du Lebenskonten?" "Ja, auch."

"Muss denn jetzt noch was gemacht werden?" "Nein, nein!  Du hast alles zu einem guten Ende geführt"

"Danke Brigitta" "Danke dir!"

Stille.

Bald danach sind der Vater und ich gegangen. 

Am nächsten Morgen bin ich sehr früh wieder bei ihr gewesen. Der Pfleger sagt, sie hat den Mund so zugekniffen, dass es unmöglich war, ihr die Medikamente zu geben, sie sprach nicht mehr und die Augen blieben geschlossen.

Bis zum Mittag habe ich still neben ihr gesessen, die aussetzende und die doch wieder einsetzende Atmung beobachtet, ihre Hand gehalten und gebetet.

Am Mittag wurde die Atmung deutlich rasselnd und wirkte plötzlich sehr angestrengt. Als ich den Pfleger holen wollte, mit der Bitte den Palliativdienst zu informieren, kam die Palliativschwester von selbst gerade zur Tür herein. Dann ging alles wieder schnell. Mutters Medikamente wurden nun auch offiziell abgesetzt und sie bekam die erste halbe Ampulle Morphium. So sollte es weiter gehen. In regelmäßigen langen Abständen eine halbe Ampulle. Mir wurde eindringlich geraten, meine Schwester zu informieren. Finale Sterbephase mochte die allerdings nicht glauben. 

Der Vater und ich blieben bei ihr bis zum späten Abend. Noch beruhigten die regelmäßigen Spritzen sowohl ihr Gemüt als auch die Atmung. Der Nachtpfleger riet uns, zu Hause ein paar Stunden zu schlafen. Nach eine Stunde zu Hause erreichte mich eine Nachricht meiner Schwester. Eben dieser Pfleger hätte sie angerufen. Nach der nächtlichen Morphiumspritze hatte er nun doch den Eindruck als könnte es schnell gehen. Dort angekommen war klar: Fehlalarm. 

Meine Schwester ging am Morgen als der Vater kam und wieder wechselten wir beide uns an Mutters Hand ab. 

Dieser Dienstag war ihr Namenstag, ein Tag, der bei Katholiken offenbar eine solche Bedeutung hat, dass der in der Pfarrei der Eltern zuständige Seelsorger zum Gratulieren kam. Als er, der nichts von der Zuspitzung der Situation gewusst hatte, die veränderte Situation erfasst hat, packte er seine Gebetsutensilien aus, spendete ihr erneut eine Krankensalbung (früher letzte Ölung genannt) und betete mit Vater und mir zusammen einen Rosenkranz nach dem anderen. Immer wieder. Lange. Ab und an fragte er nach meiner Schwester. Er glaubte, sie wartet auf sie. 

Als er am Nachmittag ging, wurde ihre Atmung, die schon einige Zeit sehr angestrengt wirkte, immer lauter und rasselnder. Als ich den Pfleger bat, den Palliativdienst zu informieren, verordneten/erlaubten sie Gottseidank eine frühere Morphiumspritze mit höherer Dosis.

Als meine Schwester zu Ablösung kam hatte sich Mutters Atmung etwas beruhigt, ich habe ihr wie immer über den Kopf gestreichelt, "Tschüss" gesagt und bin nach Hause gefahren. 

Dort angekommen, bekam ich die Whatsapp mit der Nachricht: "sie hat es geschafft".

Die wunderbare Palliativpflegerin, meine Schwester und mein Vater haben sie gewaschen und umgezogen. 

Am nächsten Morgen haben wir alle Drei die Ärztin empfangen, das Beerdigungsunternehmen informiert und während der Wartezeit auf die Abholung ihres Körpers in aller Ruhe um "sie" herum das Zimmer leergeräumt und sind dann praktisch mit ihr zusammen aus dem Heim ausgezogen.

Ich bin sehr dankbar für die geschenkten 8 Monate nach ihrem Herzinfarkt. Zu Lebzeiten bis dahin hatten wir kein einfaches Verhältnis. Ich war eine Herausforderung für sie und sie für mich. Oft sind wir damit nicht besonders gut umgegangen. 

Meine Schwester würde sagen, die Mutter hat in der letzten Zeit "viel Vergebungsarbeit geleistet". 

Ich sage, die letzten 8 Monate, in denen sie ihr Schicksal so geduldig ertragen hat und in denen sie so nett, liebenswert und liebenswürdig zu allen, auch zu mir war, hätten mir das vergeben und vergeben bekommen so leicht gemacht, dass es gar nicht mehr nötig war. 

Die "süße Frau" der letzten 8 Monate hat die Mutter der mehr als 60 Jahre davor völlig "überschrieben". 

Nun ist alles gut und erledigt. Sie hat beide Konten leer gemacht. Danke.

60

 Leude! Leude! Leude! 😎

Jetzt ist es amtlich. Seit eben muss ich die Frage nach meinem Alter mit "60" beantworten.

Das klingt nicht nur ziemlich alt. Das isses wohl auch.

Bin gespannt, wie lange ich brauchen werde, um diese hohe Zahl wirklich mit mir in Verbindung zu bringen.

Dabei isses ja ein großes Glück. Denn vor 3 Jahren hätten ja die Wenigsten nen Penny darauf verwettet, dass ich dieses Alter erreiche und nu bin ich - wohl silberhaarig, zahnlos, halsatmend und elektronischverstärktsprechend - mopsfidel inmitten dieser irre gewordenen Welt - und staune.

Es tut mir leid, dass ich mein Versprechen, spätestens im Februar weitere Geschichten zu liefern, nicht einlösen konnte.

Ich habe schlicht die Wirkung dieses weltweiten Irrsinns auf mich unterschätzt und hatte (und habe) mit den dadurch ausgelösten mannigfachen Gefühlen in mir zu tun und mein Mitteilungsbedürfnis war (und ist wohl noch) im verordneten Lockdown.

Mit diesem Post schließe ich die „offene Gestalt“ und vermelde: Das Projekt „Bald 60 … jeden Tag eine Geschichte“ ist (so lückenhaft wie es geworden ist) beendet.

Kann sein, dass ich nochmal Geschichten schreibe und hier poste und kann sein, dass nicht.

Jedenfalls danke ich dem Herrgott, dass ich so alt werden durfte und diese so skurrile Zeit hautnah erleben kann, und euch für die unterschiedlichsten Begleitungen bis hierher.

Bald 60 - 50

Frei nach dem Motto „was kümmert mich, in sich verändernden Zeiten, mein Geschwätz von gestern“, beziehungsweise: klug ist, wenn ich so handle, wie es sich jetzt richtig anfühlt, vermelde ich nun das Folgende.

Heute habe ich mir den Tag ziemlich versaut, weil ich dauernd nach der Idee gesucht habe, die mir andeutet, was ich als Nr. 50 schreiben werde.

So habe ich das bisher nämlich gemacht, so hat es bisher geklappt und so habe ich mich selbst oft überrascht. Über Tag die Idee erwarten und diese dann am Abend ausformulieren.

Heute wollte einfach nichts kommen. Während es gestern und vorgestern auch schon schleppend und in meinen Augen schon ein bisschen zu inspiriert von den aktuellen Ereignissen war, kam heute einfach nichts.

Was mich gerade bewegt sind die akuten Geschehnisse in der Welt. Doch darüber möchte ich nicht schreiben, weil ich finde, dass dazu schon genügend Meinungen in der Welt sind.

Mein Mitgefühl gilt allen, die direkt oder indirekt, gesundheitlich oder anders, existentiell oder vorübergehend, von den Ereignissen und verordneten Maßnahmen betroffen sind.

Mich betrifft es nicht wirklich. Ich habe keine Kinder, keine Enkelinder, muss nirgendwo den ganzen Tag mit Maske arbeiten, muss überhaupt nirgendwo arbeiten oder hin. Wir leben von der Rente des Gatten und die wird es ja vermutlich noch eine Zeitlang geben.

Meinen geplanten Februar auf Mallorca habe ich schon vor einiger Zeit storniert, Mallorca wird die Zeit ohne mich verschmerzen und ich bin froh, dass ich den letzten Februar dort wirklich ausgekostet und genossen habe.

Ich habe Zeit und Gelegenheit, mich innerlich aufzuräumen und vom äußeren Wahnsinn abzugrenzen.

Vermutlich soll alles genau so sein wie es ist, denn sonst wäre es ja anders.

Dann ist es also meine Aufgabe, damit einverstanden zu sein oder zu werden, solange es ist wie es ist. Und danach heißt es, flexibel das zu begrüßen, was dann ist.

Dafür werde ich das tun, was ja gerade auch staatlich verordnet wird. Ich ziehe mich zurück und kümmere mich um den Frieden und die Gesundheit in mir.

Diese Geschichtenschreiberei habe ich irgendwie automatisch angefangen und auf dem Blog mit „Bald 60“ und der jeweiligen Textnummer tituliert.

Gedacht hatte ich es dann als Vorbereitung auf meinen 60. Geburtstag am 2. März nächsten Jahres.

Mit dieser Überschrift sieht es allerdings so aus als sammele ich Texte bis zur Nummer 60. Wer weiß, was daraus wird.

Mich hat eure Begleitung bis hierher gefreut.

Ich verabschiede mich mal bis nächstes Jahr und melde mich wieder, wenn ich das Gefühl habe, dass es wieder passt. Vermutlich wird es Februar.

Gehabt euch wohl, lasst es euch so gut wie möglich gehen, verliert nicht die Freude und Zuversicht, egal was ist oder erzählt wird.

Und so kann es dann kommen. Ich wollte eine kurze Info schreiben, dass es Text Nr. 50 erstmal nicht geben wird und so ist dann Text Nr. 50 entstanden.

In diesem Sinne sage ich also „bis die Tage“ … lassen wir uns überraschen. Auch davon.

Bald 60 - 49

Das Arbeiten oder besser gesagt, das schnelle Erfassen dessen, worauf es in bestimmten Berufen und Berufsfeldern ankommt, habe ich unter anderem in meinen Zwanzigern gelernt als ich ein paar Jahre lang ganz unterschiedliche Aushilfsjobs für jeweils eher kurze Zeiträume angenommen habe.

Erstens gab es selten aufwendige Einführungen, in das, was zu tun war und zweitens sind langjährige Mitarbeiter, die sich naturgemäß gut in der jeweiligen Firma auskennen, froh über jemanden, der ihnen interessiert zuhört und bei dem sie nicht vorsichtig sein müssen, mit dem, was sie erzählen, weil er oder sie keine Konkurrenz oder besonders ernst zu nehmen ist.

 

Aushilfen werden genauso wahrgenommen und so ist das die beste Position, um einiges über Firmen, Firmenstrukturen, Menschentypen und konkrete Arbeiten, Arbeitsauffassungen und Arbeitsabläufe zu lernen.

 

Bei der Stadtsparkasse habe ich noch als Festangestellte in der Abteilung Dokumentation unter anderem oft die Aufgabe einer überforderten Kollegin übernommen.

Sie war als Halbtagskraft dafür zuständig den Pressespiegel für die Vorstandsmitglieder und leitenden Angestellten im Haus und den Geschäftsstellen zu KLEBEN!, zu fotokopieren und anschließend im Haus zu verteilen.

 

Mitte der 80er Jahre. Die beiden studierten Kollegen haben morgens etwa 15 Tageszeitungen quergelesen und angestrichen, was ausgeschnitten und aufgeklebt werden sollte. Die weiteren Ausführungen habe ich gerne übernommen.

Erstens hatte ich am Fotokopierer trotz konzentrierten schnellen Arbeitens meine Ruhe und zweitens konnte ich anschließend treppauf treppab durchs Haus marschieren und vor allem jede Menge Neuigkeiten aus den Vorzimmern der Vorstandsmitglieder aufschnappen, beobachten, bzw. erzählt bekommen.

Wissen und Kenntnisse, die sich summieren.

 

Kurze Zeit später habe ich einige Zeit im Nachtdienst im technischen Zentrum des gleichen Unternehmens gearbeitet. Die Aufgabe dort war das Beisortieren von Anlagen zu Kontoauszügen. Per Hand. Eine wirklich schöne Arbeit. Beginn war um 20 Uhr und fertig waren wir meistens kurz nach Mitternacht.

 

Dort arbeiteten hauptsächlich Mütter, deren Männer abends von der Arbeit heimkamen, die Kinder übernahmen und ins Bett brachten. Morgens zum Wecken und den ganzen übrigen Tag waren sie selbst ja wieder zu Hause.

 

Eine eingespielte Abteilung mit strenger zielgerichteter freundlicher Führung. Die Arbeit ging allen, auch mir nach kurzer Zeit, bereits so leicht von der Hand, dass wir, während die Augen und Hände sortierten, die Münder und Ohren gut und interessant beschäftigt hielten.

 

Da wir alles Frauen waren und all das noch im letzten Jahrhundert stattfand, wurden wir nachts mit Sammeltaxen nach Hause gefahren. Welch ein Service. Damals.

 

Apropos Frauen. Vermutlich im ähnlichen Zeitraum hatte ich einen kurzen Job im Frauenarchiv, das der, Ende der Siebziger Jahre von Alice Schwarzer gegründeten, Zeitschrift EMMA angegliedert war.

 

Während der PorNO-Kampagne der EMMA, in der angeprangert wurde, dass Frauen zunehmend erotisch und/oder fast nackt in den gängigen Zeitschriften und Werbungen dieser Zeit abgebildet wurden, suchten sie eine Aushilfe, die genau diese Abbildungen aus den Zeitschriften für das Archiv fotokopierte.

Damit war ich viele Tage beschäftigt und amüsiere mich noch heute darüber, dass sie so viel Akribie an den Tag legten, im Dunstkreis der erbitterten Kampagne, die speziellen Bilder einzeln herauszusuchen, statt einfach die entsprechenden Zeitschriften in Schober zu packen und abzustellen.

 

Viele Monate habe ich fast täglich in einer Frittenbude gearbeitet, in der sich die Festangestellten nicht einmal einen Arztbesuch erlauben konnten, ohne gekündigt zu werden.

 

Ein Arbeitsklima der Angst. Schon damals. Menschen, die, ungelernt auf diese Arbeit, beziehungsweise das daraus resultierende Geld, angewiesen waren, hart arbeiteten und sich doch oder gerade deshalb manch kleine Unregelmäßigkeit oder Liederlichkeit erlaubten, die, so sie denn auffielen, sofort ohne langes Zögern zu fristlosen Kündigungen führen konnten.

 

In manch einem Fall konnte ich helfen, weil ich mich, nicht sehr angewiesen auf genau diesen Job, unerschrocken für manch eine Kollegin einsetzen konnte. Oft war aber auch das vergeblich und mir wurde manchmal, trotz guter Arbeit meinerseits, angedeutet, dass sie es, wenn es mir dort nicht gefiele, gerne versuchen wollten, ohne mich zurecht zu kommen.

 

Diesen Job mochten meine WG-Mitbewohner allerdings besonders, weil ich allabendlich einige der übrig gebliebenen wunderbar belegten Baguettes und Brötchen mit nach Hause brachte. Die hätten wir eigentlich wegschmeißen müssen. Habe ich einfach nicht gemacht.

 

Aufgehört habe ich dann eines Tages von selbst dort, weil die Schikanen und Drangsalierungen vom Chef immer skurriler, ungerechter und unvorhersehbarer wurden.

 

Ich habe so manchen Laden von innen gesehen, jede Menge verschiedener Cheftypen, Führungsstile, Kollegen, Arbeitseinstellungen, Betriebsklimas und Hierarchien erlebt, beobachtet und viel gelernt. Über Menschen, Gruppen, Firmen, Erfolg und über mich.

 

Ich mag es heute noch sehr, betriebsinterne Abläufe zu sehen. Mitarbeitend, davon hörend oder einfach nur beobachtend.

Am Liebsten natürlich solche, in denen Menschen wie sie sind wertgeschätzt werden und das Klima fein ist. Am Liebsten natürlich solche. Wenn möglich.

Bald 60 - 48

Als wir die Füße noch täglich unter den elterlichen Tisch stellten, bzw. in meinem Fall im Schneidersitz auf dem Stuhl an eben diesem Tisch saßen, sollten wir in der Woche vor Weihnachten unsere Zimmer in der Weise gründlich aufräumen, dass wir Platz schaffen für die Geschenke, die in großer Zahl am Heiligabend in unseren Besitz übergehen würden.

Oft wurden wir schon im Oktober gefragt, was wir uns wünschten. Mich hat das schon als Jugendliche überfordert, weil es ja nicht um die aktuellen Wünsche ging, sondern um die, in meinen Augen, ferne Zukunft. Was wusste ich denn, was ich im Dezember gerne haben möchte.

Aber so ging das Ritual halt. Also habe ich mir etwas gewünscht. Meistens fand ich dann auch genau das oder im schlimmsten Fall etwas Ähnliches am Heiligen Abend auf meiner Seite des Sofas.

Meine Schwester und ich wurden, wie es hieß, immer genau gleich und gerecht behandelt. Das führte dazu, dass, wenn die Geschenke für die eine etwas teurer waren als die der anderen, die andere sich noch etwas dazu wünschen sollte. Manchmal hat sich das enorm hochgeschaukelt.

Wir wohnten zu sechst im Haus. Die Großeltern, Eltern und wir Mädchen.

Als der Opa noch lebte habe ich jedes Jahr kurz vor dem 24. die Texte von Weihnachtsliedern auf der Schreibmaschine meines Vaters mithilfe von Kohlepapier in vierfacher Ausfertigung getippt.

Auch so ein Ritual. Die wurden dann am Heiligen Abend verteilt, damit die Erwachsenen zur Flöterei von uns zwei Mädchen singen konnten.

Offenbar wurden die Zettel danach vernichtet. Jedenfalls erinnere ich, dass ich sie einige Jahre hintereinander jeweils neu hergestellt habe.

Nachmittags gingen wir Mädchen und die Großeltern in die Kinderchristmette, in der wir, in der einen oder anderen Weise, auch offiziell engagiert waren. Dann gab es Abendessen und danach dann die Bescherung.

Alle betreten das Wohnzimmer, die Lichterkette am Baum wird eingeschaltet, alle packen die Geschenke aus, die Großmutter guckt sich an, was für sie besorgt wurde und gibt es, wenn es nichts zum Verzehren ist, wieder zurück. Manch einer ist überrascht, andere erfreut.

Auf dem Tisch stehen mindestens drei Pappteller mit Weihnachtsmotiven, die mit einer überlappenden Serviette ausgeschlagen und prall mit selbstgebackenen Plätzchen und gekauften Schokoladen gefüllt sind.

Dann wird gesungen und schon bald ist es Zeit sich für den erneuten Kirchgang zurecht zu machen. Diesmal mit den Eltern und viel festlicher.

Diese abendliche Christmette dauerte oft sehr lange und man musste früh dort sein, um einen Platz zu bekommen, sofern man nicht, wie ich später am Altar als „Vorbeterin“ stand, weil die Kirche zu diesem Termin meist sehr überfüllt war.

Am späten Abend standen wir dann oft noch lange in großen Gruppen vor der Kirche, zeigten uns mit all dem neu Erhaltenen, wünschten uns frohe Weihnachten und erzählten uns gegenseitig was wir noch so alles bekommen haben und was wir nicht zum Zeigen dabeihaben konnten.

Während ich das schreibe sehe ich mich in meiner neuen Kaninchenfelljacke, die ich wirklich haben wollte und über die ich mich sehr gefreut habe, dort auf dem Kirchvorplatz stehen und meine zu erinnern, dass das einer dieser Abende war, die eigentlich nicht kalt genug für eine solch warme Jacke waren.

Und darüber hinaus hatte ich über den Zusammenhang von vielen getöteten Kaninchen und dieser Jacke damals überhaupt keinen blassen Schimmer. Ich Dummerle, ich.

Später habe ich aushilfsmäßig auf Weihnachtsmärkten und dann beruflich, angestellt und selbständig, im Einzelhandel gearbeitet und weiß seitdem, dass Weihnachten ein Geschäft ist. Auch ein Geschäft ist. Hoffentlich ein Geschäft ist. Je nach Perspektive.

Ich hatte viele Jahre mit Menschen zu tun, die Angst hatten, das Falsche zu schenken, solchen, die eigentlich nicht genug Geld hatten, um die Ansprüche der zu Beschenkenden zu erfüllen, anderen, die hohe Beträge auf den Tisch legten und dafür irgendetwas eingepackt haben wollten, das nach was aussah und so weiter.

Ich selbst war in diesen Jahren am Heiligabend meistens fix und fertig. Von den anstrengenden Arbeitstagen und von der Anspannung, die die Frage begleitet, ob der Umsatz für alle Kosten genügend hoch genug würde.

Weihnachten war das eingeplante notwendige möglichst gute Geschäft des Jahres.

Es hat gedauert, bis ich mich um die echte Bedeutung der Weihnachtsgeschichte bemüht habe.

Es hat gedauert, bis mich wirklich interessiert hat, wer dieser Jesus war, dessen Geburt man auf den 24. Dezember datiert hat.

Es hat gedauert bis Liebe und Wahrheit, in zum Beispiel dieser Gestalt, Bedeutung in meinem Leben bekommen hat.

Als es dann soweit war, empfand ich genau das als echtes Geschenk, das ich wirklich haben wollte und vielleicht wirklich frühestens dann bekommen konnte, als ich begonnen hatte, nicht nur mein Zimmer aufzuräumen.

Päuschen bis 14.12.

Nach Abschluss der Indien-Fortsetzungsgeschichte haben wir uns wohl alle ein Päuschen verdient ... :-)))

Wieder einmal herzlichen Dank Euch für die Begleitung in meine Geschichte(n)

Montag, den 14. Dezember geht es weiter ...

Lasst es Euch gut gehen bis dahin!

Bald 60 - 47 (𝐹𝑜𝑟𝑡𝑠𝑒𝑡𝑧𝑢𝑛𝑔 𝑢𝑛𝑑 𝐴𝑏𝑠𝑐ℎ𝑙𝑢𝑠𝑠 𝑣𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑑 𝑧𝑢 𝑁𝑟. 42 & 43 & 44 & 45 & 46)

Auf der Busfahrt nach Goa freute ich mich auf Sonne und Meer. Und darauf, beides miteinander zu genießen. Ich fand ein billiges Zimmer in einer privaten Unterkunft ganz nah am Strand und verbrachte neben einigen kleinen Ausflügen zu Märkten, auf denen ich schönste Ware zum Weiterverkauf fand, viel Zeit lesend am Strand.

Es war herrlich. Wunderbare Ruhe und doch viel zu schauen.

Dort zum Beispiel sah ich zum ersten Mal Inderinnen mit diesen roten Zähnen vom Betelblätter- und Betelnusskauen. Das erhöht die Speichelproduktion so, dass sie ständig blutrot spucken. Interessant und wie ich heute weiß, üblich, wachhaltend und sehr schädlich.

In Strandnähe war Goa genau das, was man sich vorstellte, wenn man von den Hippies vergangener Tage wusste, die dort tatsächlich immer noch waren und wahrscheinlich heute noch zu finden sind. Eine Art Ibiza im fernen Indien.

Knapp zwei Tage vor meinem Rückflug nach Deutschland bestieg ich wieder einen Bus. Diesmal nach Bombay (heute Mumbai). Und mittlerweile mit einer sehr großen Reisetasche voll mit Kleidung und Schmuck zum Weiterverkauf in Deutschland.

Diese Fahrt dauerte einen vollen Tag und eine daran anschließende Nacht. Unter anderem, weil der Bus zwischendurch repariert werden musste.

Während der Pausen, die der Bus dafür und darüber hinaus an kleinen Imbissstellen machte, „adoptierten“ mich zwei junge indische Männer.

Sie weckten mich zu den Haltepausen, boten mir von ihrem Proviant, warnten mich vor manchem Essen in den Buden am Wegesrand, zeigten mir, wo ich Pinkeln gehen konnte und sorgten dafür, dass ich immer rechtzeitig wieder in den Bus zurückfand. Freundlich und völlig unaufdringlich.

In der Nacht wurde ich Zeugin einer Alkoholvernichtung im großen Stil. Die Einfuhr von Alkohol ins benachbarte Bundesland war offensichtlich nicht erlaubt. An der Grenze hielt der Bus und im Stockdüstern stiegen viele Polizisten ein und durchsuchten das Gepäck aller Reisender.

Sie konfiszierten jede Flasche, die sie finden konnten und zerschlugen sie am Wegesrand. Da war einiges zusammengekommen und es roch bis in den Bus hinein extrem nach dem Alkohol, der jetzt draußen zwischen den Glasscherben in den Boden sickerte.

Ich erinnere die Stimmung als sehr gespenstisch und skurril.

Gegen Morgen fragten mich die beiden Inder, die sich meiner angenommen hatten, wo ich denn in Bombay aussteigen wollte. Darüber hatte ich mir natürlich überhaupt keine Gedanken gemacht, obwohl das bei einer Stadt von damals um die 10 Millionen Einwohnern und entsprechender Größe vielleicht gar nicht so blöd gewesen wäre.

Aber das Leben hatte mir Naivling ja die beiden Herren geschickt, die auf mich aufpassten. Ich erzählte ihnen, dass ich am späten Abend vom internationalen Flughafen aus meinen Rückflug haben würde. Also beschlossen sie, dass ich mit Ihnen in der Nähe des Juhu Beach aussteigen sollte, rieten mir, dort für den Tag noch ein Hotelzimmer zu nehmen, damit ich mich nach der Fahrt und vor dem Flug noch Duschen und frisch machen könnte.

Ich hätte dann ja den ganzen Tag noch am Strand zur Verfügung und könnte abends mit der Rikscha zum Flughafen fahren. Das sei nicht weit.

Also stieg ich, als sie mich riefen, mit ihnen aus. Sie orderten eine Rikscha und verstauten mich mit meinem und sich selbst mit ihrem eigenen enormen Gepäck routiniert in der kleinen Rikscha mit dem Plan, erst den einen von ihnen nach Hause zu bringen und dann mir ein Zimmer zu suchen.

Das Nachhause bringen gestaltete sich so, dass er mich Europäerin ins Wohnzimmer bat, und im Nachbarzimmer alle seine dort noch schlafenden Familienangehörigen weckte, damit sie mich sahen und begrüßen konnten.

Also schüttelte ich etwa 20 Hände, die zu verschlafenen in der Reihe aufgestellten Menschen gehörten, bedankte mich wortreich und verabschiedete mich unter ebenso vielen sehr freundlichen Gesten und Worten dieser netten fremden Menschen.

Zurück in der Rikscha ließ der zweite Inder den Fahrer verschiedene Hotels anfahren und fragte jeweils nach, ob sie ein freies Zimmer für mich hätten. Nichts war frei.

Bevor ich weitererzähle, muss ich sagen, dass ich mir für die Reise verschiedenes vorgenommen hatte, was ich gerne sehen würde. Fast alles hatte geklappt, nur eine Sache war noch offen.

Ich hatte bisher keinen Krishna-Tempel gefunden, den ich hätte besuchen können. Das wusste dieser junge Mann aber natürlich nicht.

Zurück zur Zimmersuche. Einen Versuch wollte mein Begleiter noch machen, sagte dem Fahrer eine Adresse und ich sehe beim nächsten Abbiegen, dass wir durch einen riesengroßen Bogen mit der Aufschrift KRISHNA TEMPLE fahren.

Daran angegliedert war ein Hotel, das ein Zimmer für mich frei hatte. Ich konnte vom Balkon aus in den Tempel gucken.

Der junge Mann brachte mich noch aufs Zimmer, gab mir seine Visitenkarte für den Fall, dass ich am Tag noch Hilfe bräuchte und verschwand!

Ich hatte einen herrlichen Tag im Tempel, am Stadtstrand und kaffeetrinkend auf der Terrasse des Holiday Inn mit Meerblick.

Als ich ausgeruht, geduscht und fröhlich am Flughafen ankam, sehe ich groß und breit an der Anzeigentafel, dass mein Flug ersatzlos gestrichen ist.

Es hieß, dass wir, die nun gestrandeten Passagiere dieser Maschine, ein Hotelzimmer bekommen könnten, da es möglicherweise am nächsten Tag einen Flug dieser Gesellschaft nach Frankfurt gäbe.

Wir könnten aber auch versuchen, kostenlos und ersatzweise von einer anderen Fluggesellschaft mitgenommen zu werden.

Mitten in der riesigen Aufregung von hektischen Reisenden, die sich schimpfend für den Transfer zu den versprochenen Zimmern anstellten, bin ich ganz ruhig von Schalter zu Schalter gegangen und habe freundlich mitgeteilt, dass ich gerne mit nach Frankfurt fliegen würde. Es kamen vier Maschinen infrage.

In dieser Gelassenheit haben sich mir 7 weitere Passagiere angeschlossen. Uns wurde gesagt, wir sollten warten und immer mal wieder nachfragen, ob es freie Plätze gäbe.

Wir haben unser aller Gepäck an einer Stelle so aufgestellt, dass wir von allen Schaltern gesehen werden konnten. Jeweils zwei von uns haben aufgepasst, sodass die anderen sich noch einige Zeit im und vor dem Flughafen bewegen konnten.

Für den Fall, dass nicht alle an diesem Abend einen Platz in einem anderen Flieger bekommen könnten, hatten wir eine Reihenfolge festgelegt, die sich danach richtete, wer am dringendsten am Morgen in Deutschland erwartet würde.

Um die Wunder dieser Reise vollständig zu machen, kam gegen Mitternacht ein hektischer Mitarbeiter von Delta-Airlines und scheuchte uns alle mitsamt dem großen Gepäck durch die Kontrolle direkt ins Flugzeug.

Wir flogen Nonstop. Und ich war 5 Stunden früher in Frankfurt als mit der ausgefallenen Maschine, die planmäßig in Dubai zwischengelandet wäre.

Es war nicht meine letzte Indienreise, aber die bei weitem spektakulärste.